Wingman

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“Hice ese proverbial viaje por carretera para 'encontrarme a mí mismo' y en el camino, también encontré a la persona que necesitaba para mantenerme completo.”

Había empezado como cualquier otro día en Butterfield. La fuente del parque, que una vez fue el orgullo y la alegría de la ciudad y el escenario de las jubilosas celebraciones de la ciudad, cobró vida con el habitual chorro de agua verde y turbia. Su vecino marchito, el ornamentado pabellón de la ciudad, se ahogaba silenciosamente con el óxido. Las altas y delgadas malezas que habían encontrado un hogar permanente en los canales agrietados de la acera se mantenían firmes en su lugar. La gente del pueblo se arrastraba a sus destinos, como siempre, arrastrando sus corazones rotos detrás de ellos. Y pedaleé mi bicicleta hasta el mercado de la esquina para empezar mi día de trabajo.

Salieron de la nada. Dos extraños, uno alto con cabello oscuro y una sonrisa que podía derretir un corazón congelado, y otro con cuatro patas blancas y una cola que nunca dejaba de girar. Sólo un tipo y su perro.

Había empezado como cualquier otro día en Butterfield...